Calle de muertos, época de muerte

Otra noche más, miro la hora sin susto, son las 2, gambeteo entre las aberturas que el tiempo ha dejado en estos viejos páramos donde la soledad ha derruido hasta el más duro asfalto y las cunetas, chuecas como haciendo ángulos de 45 grados hacia adelante albergan, en cuclillas amparados por la sombra nocturna, a las más extrañas criaturas que la sociedad hubiera podido vomitar; mientras yo, con un par de copas en el cuerpo, vuelvo del bar que ampara mis más profundos pensamientos y me hace sacar ese yo extraño pero cómico (bueno tragi-cómico) que solo suelo dar a conocer en ese antro, que por lo general lo frecuentan tipos solitarios y trabajadores alcohólicos sin mucha esperanza.

Volviendo al recuerdo, sigo el camino a mi hogar, a ese lugar tan pequeño y obsoleto, tan poco cuidado, como gritándome las vivencias y energías que he podido depositar en 22 años, de tiempos violentos, orgullo, de larguísimas tristezas, incluso algunas que aún no he podido olvidar, tiempos de gloria y también de  caídas, de las que, afortunadamente he podido sobrellevar y olvidar en viejos pasajes de mi memoria. Ese cuartucho, atiborrado de rayados de mi época de estudiante secundario; en donde vivía en un torbellino de experiencias, cada una superior a la otra, cada botella era de un licor más fuerte y cada droga se hacía menos blanda. Así cierro la puerta a duras penas, mirando un par de estrellas fosforecentes en mi techo, casi lo único en ese espacio que hace recordar mi infancia con nostalgia y un poco de felicidad; mirando a la niñez; ese momento tan inocente y a la vez tan acertado, en donde la mentira solo la decían los grandes y la verdad era tu única verdad. Hasta que de golpe despiertas.

Caigo sobre la cama, entre dormido y queriendo despertar, miro a la hora del reloj, ya son las 3, para mí la noche ya había empezado, pero debía terminar ahora, si no quería terminar con una rezaca de aquellas, o con un punzón atravezándome las tripas. En ese instante la conciencia deja mi cuerpo, y da paso a una vorágine de grises nubes en mi cerebro,  se adueña de mis pensamientos y de mis pesares, de mi felicidad y de todo cuanto la razón pueda sustentar. Entro en un estado de beligerancia entre lo que es real y lo que sólo es producto de mi imaginación, veo caras, paisajes, grises y blancos, gente que me mira con ojos grandes y oscuros, como muertos; animales extraños y personas que ya han sido parte, quiera o no de mi vida, edificios interminables y un sin fin de imágenes que solo puedo abstraer en ese instante. Todo es tan tranquilo, la epogé de mi vida está en este minuto, en este segundo en donde puedo tomar conciencia de ello y guardarlo en el archivador más fiable de mi ser.

Así termina otra noche, en la ruidosa capital, al oeste de la metrópoli, donde los olvidados son menos recordados a medida que los años los van envejeciendo, curtiendo y matando, de enfermedades, por alguna que otra sobredosis, o entre ellos, a puñaladas o disparos, ya da igual, el final será el mismo cada cierto tiempo, causa de la interminable violencia a la que día a día estamos expuestos. Somos muertos vivientes. Somos el presente de un futuro inexistente.

Ansiedad

Ansiedad, culpabilidad, arrepentimientos sin sentido ni objetivo, crisis, futuro, ya no hay tiempo para sentarse y decir: "esto puede esperar", ya todo esta tan cerca, muchas cosas ya he dejado atrás, otras las tengo frente a mí, intento e intento dejar un margen pero el tiempo pasa firme sin vacilar, no sirve perderse en el tiempo, ni escapar de lo que nos rodea, tal vez sea momento de dejar todo atrás, talvez sea la hora de afrontar, talvez todo sea venidero, o quizás sea mi peor decisión.

Los miedos se tornan cada vez más grises, nublando mis pensamientos, dejando poco espacio para razonar, para sonreír, aun asi camino firme, intentando no demostrar mi inseguridad, ante todo, ante todos. Los días pasan como horas, y las horas... bueno ya casi ni las siento.

Tiempo atrás todo era tan distinto (...) ¿donde quedaron esos atardeceres en las veredas? esas risas sin preocupaciones, tan reales, seguras, calidas. Quizas ya es momento de pensar como ellos, de actuar y vivir al ritmo de los demás, talvez así pueda mejorar. Talvez así pueda vivir... o, al menos, existir.

Un jovenzuelo jugándo a ser adulto, forzándose a vivir como uno más, pensando en un mismo futuro, una misma vida, quizas sea un cambio natural, incertidumbres caracteristicas de la edad, riesgos que hay que tomar.

Lo unico claro aca, es que hay que seguir, seguir viviendo como más a uno le acomode, sea muy simplista o de dificil entendimiento; y si, vendrán caminos escarpados y grandes penas, pero la mejor compañia es nuestro corazón, forzandonos a no caer, seguir nuestros propios objetivos, y que más da, mejor aun con la mejor compañia que un hombre pudiese tener...

Un día de Verano, donde todo solía fluir.

Porque te miro y muero

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti.

Amor de escapados

Nunca pensé que alguien como tu se fuese a fijar en alguien como yo, que alguien como tu no rechazara mis ideas, mi camino, mi forma de ser... algo viste en mi, aun me lo sigo preguntando, y siempre tendré esa interrogante rondando mi cabeza.

Esa sonrisa sin motivo alguno, o al menos eso creo, una tranquilidad inmensa inunda mi interior, matando todas las preocupaciones del día, mi anhelo, mi cielo, mi estrellita que brilla cada noche en lo alto del cielo, tantas noches, mirándola y pensando en ti... tantos suspiros.

Aquellas tazas de té, por julio - agosto, una notoria vergüenza y nerviosismo me atacaban, sin saber que hacer ni que decir, el temor a cagarla recién comenzando a conocerte, la incertidumbre, que hoy por hoy está en el tacho de la basura.

Los sueños, el amor, la pasión, el reencuentro, las despedidas, un beso húmedo a media noche, caminando por parque Bustamante sin preocuparse del día que viene, el tiempo, el dinero, los enemigos, nada de eso importa, solo por 5 minutos puedo olvidarme de todo y sentir como se llena cada espacio vacío de mi corazón, intentando hacer durar para siempre ese pequeño y corto momento, cada día, tu voz, tu olor, tu adiós, y un nuevo abrazo apretado, tal como si el día que viene te irás muy lejos.

Ya me conoces, ya te conozco, ya te amo.

Un caluroso día de Noviembre.

De lunas, felinos y escapados

Con la luz de la luna, entrando suavemente por un hueco en su ventana

las cortinas semioscurecidas por el polvo y los pesares,

la muchacha semidesnuda se detiene frente al inseguro muchachito,

miedoso y ansioso, preocupado por lo que ocurrirá minutos después.

Ruidos de sirenas, aullidos de perros y pasos lejanos

las magulladuras de la tarde aún arden en su rostro, los

moratones aún duelen, los ojos hinchados y la respiración agitada

los dedos de la joven acarician su rostro, lentos besos en su mejilla

fueron la mejor terapia para sanar a ese gusano que habitaba en su corazón

Pues dime; ¡¿que te han hecho?! pregunta ella lamentándose, mientras que mirando

al suelo el chico solo responde con un último suspiro: "hazme el amor, hazme sentir como nunca

antes lo sentí, abrázame con tus venas, arrópame en tu corazón y no me dejes ir, no al menos por

esta noche. Por la mañana volviendo al infierno ya lo sabrás."

Jadeos, calor, las sabanas arrugadas por tanto movimiento, las frías ventanas sintieron el calor humano

después de tanto tiempo; las bombas, las metrallas, el sufrimiento, el dinero, la enajenación diaria que ha de sentir

un humano se fueron por el alcantarillado, una nube, esta vez no de humo, sino que de ternura se apropió de la gris habitación.

Miradas cómplices se cruzaron, ríos de salada saliva, mezclada con sangre de sus labios, balbuceando un apretado "te quiero",

velas a la mitad, con la tenue luz de su fuego, bailando al ritmo de los cuerpos, sudor y lágrimas, intentando detener el tiempo,

6 am. y los primeros bríos de luz comienzan a atravezar los vidrios, pero la noche es larga, y el dolor duradero, así que los dos escapados

abrieron sus caminos, bifurcados ya para caminar juntos, hasta la muerte, o quién sabe, si algún viaje los enamora nuevamente

en la selva o en algún bosque, lejos de el cementerio ciudadano, reforzando aún más el asco que solían sentir ante los horrores de la

civilización.

Con un ojo semi abierto, despierta Jean, con una vorágine de pensamientos, unos ojos debilitados por el día anterior lo están mirando , detenidamente,

pasivos, tranquilos, depositando en el una seguridad jamás antes sentida -"Buenos días amor" saluda Violeta- Éste sonríe, y le besa su frente.

-¿Me vas a contar lo que te hicieron?-

-Tomemos nuestras bicicletas y ya lo veremos-

Y así comenzó un nuevo día rumbo a algún lugar.

La conciencia aplastada por el "pasivo activismo"

La constante de la tranquilidad, el pacifico bienestar de leer y repetir, leer y repetir, consignas añejas que ya no tienen un trasfondo de lucha, sino que demostrar a los demas que se "piensa", que se es más libre que aquel que no grita a los 4 vientos que se es "libertari@" o muy Punk. La mentira disfrazada de consignas, con el tiempo se ha acaparado de muchos, por no decir cientos de individualidades que el día que comenzaron su "lucha" contra el

estado, la acabaron solo en poesía cubierta por un hermoso mantel de mierda. A eso voy dirigido, y me opongo fervientemente, no me considero el dueño de la verdad y el originario de la palabra pero sin embargo, al observar que los jovenes, asisten a encuentros, actividades; bien hasta ahí está bien, pero sin embargo mas alla de demostrar su "activismo de asistencia" no se construye nada mas. La idea de ser libertari@, es creer en la libertad misma, y pura, a la que hay que llegar de una u otra forma, organizándonos de la manera y formas que sean, eso no me incumbe, sea Individualista, por colectivo o afinidad, ningún acto de desobediencia es inútil, y está demostrado a lo largo de la historia, que por mas que

se haya ocultado, las gotas de sangre que recorren las hojas destacan bombardeos, expropiaciones y agitaciones violentas; demostrando que ser libertari@, va de la palabra a la acción, pasando por múltiples sentimiendos, amores y desamores, derechos y deberes, cariño y odio, pero con la inmensa variante de la acción.
Como la imagen misma lo demuestra, la necesidad de construir es mucho mas grande que sentirse bien al escribir una frasesilla con mucho amor "anarquico"; ya no más pechos inflados porque otros te retribuyen tus pensamientos, no más pajarill@s tapizados en parches stencileados, que mas que denotar tu gran activismo, solo grita que eres uno mas, del montón que se siente revolucionari@ todos los días mientras el sistema los y nos caga a diario, queremos caras tapadas, empuñando la voz de la libertad, ruedas ardiendo en el descontento generalizado, panfletos al aire volando al cielo, y mas, mucha mas alegría, mas que poemas que se pierden en el tiempo, queremos ver acción duradera y constructiva, sea Hardcore o Punk, Skinhead o Raper, cumbiancher@ o trovador, Negro o Rojinegro, simples diferencias hacen la variedad, y en la variedad está la sociedad.

Sábado 16/hace frío/2009

Final de "El jugador" de Fiodor Dostoievski

De mí mismo, prefiero no hablar. Aunque ahora ya no se trata de eso. Todo son palabras, palabras y palabras, ¡y hacen falta hechos! Ahora lo principal es Suiza. ¡Mañana mismo!. ¡Oh, si pudiera marchar mañana! Nacer de nuevo, resucitar. Tengo que demostrarles… Que vea Polina que todavía puedo ser un hombre. Basta con… hoy ya es tarde, pero mañana… ¡Tengo un presentimiento, no puedo equivocarme! Dispongo de quince luises, y otras veces he empezado con quince florines. Bastaría ser cauteloso… Pero, ¿soy acaso un niño pequeño? ¿No me doy cuenta, acaso, de que soy un hombre perdido? ¡Pero por qué no voy a poder resucitar! ¡Sí! Bastaría con ser una sola vez en la vida calculador y paciente, bastaría con ser perseverante una sola vez, ¡y en una hora podría cambiar mi destino! Lo esencial es el carácter. No tengo más que acordarme de lo que me ocurrió hace siete meses en Ruletenburgo, antes de arruinarme definitivamente. ¡Fue un caso excepcional de resolución! Había perdido todo, todo… Salí del casino, mire: en el bolsillo del chaleco había un florín. <>, pensé, mas apenas hube dado cien pasos, cambie de idea y regrese a la sala de juego. Puse aquel florín a manque (esta vez fue manque), y puedo jurar que se experimenta una sensación particular cuando uno que está solo, en un país extraño, lejos de la patria, de los amigos, no sabiendo si va a comer aquel día, arriesga su ultimo florín, ¡el ultimo! Y… gané, y a los veinte minutos salía del casino con ciento setenta florines en el bolsillo. ¡Es un hecho! He aquí lo que a veces puede significar una última moneda. ¿Y si me hubiera amilanado y no hubiera tenido valor de decidirme?

¡Mañana, mañana todo habrá terminado!

Una de las mejores sin duda, lo mejor es sentirse representado a través de un viejo libro, de amarillas páginas gritándote a viva voz lo que eres, fuiste y serás.